Selección de Poemas
Autor: Ariel Montenegro Valhuerdi
Presencia
Ayer te vi, para mí es eso suficiente,
Renacen mis pupilas, desde ayer henchidas,
Henchidas por la luz que tu presencia empina.
Te vi ayer, vestida de forma ocasional
Sin embargo mi alma se atilda para verte
Se atilda, se engalana, pues sabe el alma mía
Que no hay mejor momento para mostrarse altiva.
Por verte ayer rebosan de aire mis pulmones
Aire limpio que traes con perfume a mi vida
Vida que sin tu aire se ahoga en la impotencia
De respirar lo sano sólo con tu presencia.
De verte sólo ayer se mueren mis poemas:
Torrente inadvertido que cabalga por ti
Sólo Dios sabe cuando yo he de volver a verte
Y sólo tú has de decirme si volveré a escribir.
15/07/2006 12:06 PM
Desnuda
Tenerte desnuda es...
Abrazar la gloria en un metro y sesenta centímetros.
Verte desnuda es...
Reducir al cuadro de los ojos
la infinidad del universo mismo
El que a su vez es ínfimo
Estando tú sin ropa.
Verte desnuda es...
compadecerse de tu vestido derrotado
Que retenía agonizante y quejumbroso
A tu hermosura pujante y vigorosa.
Tocarte desnuda es...
Quemarse las manos
En el fuego refrescante de tu tacto.
Torturar al corazón sobrecargado
Con el placer que aún no creen
Los dedos suplicantes.
Besarte desnuda es...
Degustar una mujer gourmet
Con un toque de criollez y fina seda.
Llevar a los labios
El elixir de la vida
que alcanza para todos,
Pero que sólo a mí se me permite.
Y hacerte el amor...
Hacerte el amor... no sé
Porque al igual que el plumaje estrepitoso
De un pavo real que casi grazna
Jamás se acerca al canto agudo y sano
Del canario sencillo en la mañana
También hay veces que las manos mudas
No son capaces de decir a versos
Con mil palabras lo que siente el alma.
18/07/2006 2:26 PM
Utopías
Hacerte venir, que me quieras,
Por hoy utopía, tal vez profecía,
Sueño alcanzable o no
¿Quién sabe? No tú:
Menos yo.
Poeta me dicen, orgullo inevitable,
Dicha que intento creer en boca de otros
Y que a veces creo
De lo contrario,
Cómo podría hacerte leer mi suplica exprimida
Sin antes haber estado seguro,
Por un segundo al menos,
De que algo valen,
De que te merecen, incluso,
De que las mereces sólo por ser tú.
Creo al fin que, aún no soy poeta,
Espero serlo,
Dedicación y ganas no me faltan,
Por hoy utopía, tal vez profecía,
No lo sabe el verso,
Menos yo.
Es posible entonces que,
Como aún no soy poeta serio,
Tampoco esté en posición
De aspirar a algo serio,
Si de ti se habla.
Poeta y amante, ambas mi pasión,
No lo logro aún,
Y no por falta de ganas y dedicación.
Por hoy utopías, tal vez profecías.
¿Quién sabe?
No lo sabe el verso, no lo sabes tú:
Menos lo sé yo.
25/07/2006 4:00 PM
El amor del soldado
Se enamoró el soldado, el asesino.
Se enamoró de una mujer que alumbra,
Que resume en su presencia
Las bellezas que el cielo y la tierra se disputan,
De una mujer que ha de tener
La cara de la vida si es que esta tiene alguna.
Se exprime los sesos el soldado:
Para amar e idolatrar no fue entrenado.
Decidido a morir si no era amado
Arrancó del suelo alimentado por sus muertos
La primera rosa regada con su sangre
-¡Qué paradoja que la muerte engendre amor!-
Se acercó a la musa el sátiro sangriento
Con la flor en una mano y en la otra
La pistola invicta para suicidarse
De recibir la respuesta indeseada.
Y fue tal la confusión del Marte enamorado
Que así dijo a su Venus deslumbrante:
-Si no aceptas el tiro que con mi arma quiero darte,
Me disparo amor con esta flor en la cabeza.
10/09/2006 17:41
Sabes que es para ti
No es lujuria, mujer, por lo que escribo.
No escribo tampoco por amor.
Es el deseo, mujer, de poseer un ángel.
Yo no te pido el alma, mujer, si es que lo amas
No te pido que te mueras por mi amor,
Sólo te pido repetir los besos de esa noche
En que fuimos víctimas del cielo y frente al mar,
Rompiste el juramento que le hiciste a otro
Que lejos se encontraba.
No es pecado, mujer, lo que vivimos,
Nada puede ser pecado y milagro al mismo tiempo
Y milagro es el roce de tus labios
Conjugados en pretéritos inútiles
Y en futuros de oscuridad inciertos.
¿Qué importa lo que digan?
No hay nadie ahora, estamos solos
¿Acaso un hombre que está ausente
Podrá arruinar este momento?
Tal vez él te idolatre,
Tal vez él sea tu vida,
Pero soy yo el que está a tu lado.
No te pido, mujer, que de él te olvides
Porque aunque lo quisiera sé bien que es demasiado.
Mas por mucho que él te ame, mujer, yo te aseguro
De que su amor jamás iguala
A la llama que ruge en mis entrañas
Y que sólo apaga tu aliento unido con el mío.
Eres un ángel, mujer y el un mortal,
Si tú, divina, fuiste víctima de la soledad y la distancia entre los dos
¿No es acaso posible que otra haya jugado el papel
Que juego yo en esta historia complicada?
Si tanto lo amas, mujer, y tanto te deseo yo,
Entonces, mujer, me conformo con tenerte entre mis brazos
Dale a él el corazón
Y a mí me dejas los besos que salen de tus labios.
08:48 31/10/06
Ángel caído
Murió mi ángel de amor,
De apenas tres primaveras
Injusta es la vida, pues
Debió llevarme a su vera.
Del otro lado del mar
Reposa mi ángel raído:
Del otro lado del Dios
Las nubes serán su nido.
¿Acaso es justa la muerte
Arrancándolo a mi celo?
Si es mi hijo un ángel, pues...
¿No le pertenece al cielo?
14/11/2006 1:13
La suerte
La suerte, mujer, la suerte...
No sería besarte y escuchar de tu labios que me amas.
La suerte, mujer, la suerte...
No sería dormir o desdormir contigo.
La suerte, mujer, la suerte...
No sería la envidia de otros hombres.
La suerte ES, mujer...
Adorarte y vivir por conquistarte...
Lo otro serían consecuencias.
14/11/2006 1:20
Carta
No es despecho mi motivo
Ni tampoco una estrategia
Para que tú avergonzada
A los brazos míos vuelvas.
Al final de la jornada
Y sacando bien mis cuentas
Hasta las mismas estrellas
Están compuestas de piedra.
No voy a nombrar tus culpas,
pues no quiero avergonzarte,
Pero el Amor no es el sexo:
El Amor es como un arte.
Y tú pronuncias Amor
Con tanta vil lozanía
Que haces que este se vea
Más inútil todavía.
No te odio, mujer,
Ni siquiera me das pena,
No sé ni porque te escribo:
¡Pues no mereces poemas!
24/11/06 06:25 PM
Recuento
Lo mejor de ella
Eran sus besos.
Lo mejor de esa
Eran sus ojos.
Lo mejor de aquella
Sus palabras.
Lo mejor de fulana
Su cintura.
Lo mejor de mengana
Su armadura.
Lo mejor de zutana
Su soltura.
Lo mejor de mí
Son todas ellas
15/01/2007 20:05